Amura

El viento que soplaba del sur

rizaba las olas y mi pelo

se arbolaba con cada uno

de los embates de tu boca.

Eran besos soñados, dulces

como tal, rociados de salitre

eran besos que eran mar.



Las manos como guimbardas

que en cada caricia afinaban

la piel, desvistiendo complejos

y mis dedos se perdían

incansables en tu amura

allí donde la vida se da

la vuelta hacia el infinito.



La gubia cincelaba lascas

imperfectas, a imagen y semejanza

de un amor que sin ser

es y tiene alma de fado

triste amor marinero que perdió

el rumbo de las estrellas

y deriva a merced de las mareas.



Agachado y muy cerquita

miraba con el ojo guiñado

como un pintor –o un ebanista-

repasaba tu silueta sin descanso,

sin advertir que entre mis dedos

fue a clavarse la astilla

de la nada cotidiana.



Penetró la carne indefensa

llegó a la sangre y por ella avanza

arrastrada por la corriente

la punzante amenaza.

Quizás alcance el corazón

quizás se quede encallada

entre mis venas laceradas.



¿Será un doliente recuerdo

o hallaré quién la extraiga?

¿Seré quien más te quiso

o en tu recuerdo seré nada?

En mitad de este naufragio

te digo que para ti

siempre habrá hueco en mi tabla.